Arquibancadas vazias.

Uma câmera aprende a voar

para seguir o chute

de Juninho Pernambucano.

A bola sobe

e já não é bola:

varia —

folha seca

em desacordo com o ar.

Depois, borboleta.

Depois, ave.

Meus olhos vão.

Eu voo.

A paisagem se oferece.

Bento Ferreira se ergue em andaimes:

prédios futuros

ensaiam cobrir a pedra

que ainda pensa.

A ave sobe mais.

Meu corpo pesa,

mas não cai.

Voar é aprender

a sair do chão.

Antes do excesso,

a ave pousa

na janela mais alta.

Do lado de dentro,

meu filho brinca.

Atravesso.

O mundo me devolve

ao nome que sustenta o corpo no chão:

pai.